Wednesday, April 16, 2008

23 DE FEBRERO DE 1981

Más o menos a las 6 de la tarde, casi todos los españoles tuvimos un gran susto.
Un guardia civil de muy alto grado, el señor Tejero Molina, seguido por otros guardia civiles de menos rango pero todos ellos armados hasta los dientes, irrumpieron en  las cortes cuando los diputados del gobierno celebraban una reunión importante. 
Los ya nombrados, entraron dando gritos e insultando, golpeando a todos los que estaban allí, disparando tiros al techo. El tal Tejero estaba enloquecido, decía: “¡Todos al suelo!”. Tuvieron que obedecer. Mientras tanto, en Valencia, un jefe del ejército estaba preparado con hombres y los tanques para apoyar a Tejero, en concreto, para dar un golpe de estado.
Yo me enteré por una vecina que salió dando gritos al patio de la comunidad. Lo estaban dando en la radio. Yo la consolaba como podía pero yo estaba muerta de miedo. Mi hijo el mayor terminaba la carrera y pensé: “Si viene una guerra se lo llevarán. ¡Dios mío, qué amargura!”
Menos mal que mi marido, que estaba trabajando, me llamó por teléfono y me tranquilizó todo lo que pudo.
Yo creo que el Rey tuvo mucho que ver para que no pasaran las cosas a peor.  
      
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Friday, April 11, 2008

SANT JORDI, DIA DE LA ROSA

 

Quiero mandarte este obsequio
para el día de la rosa,
aún recordamos el día
que tú ibas tan hermosa.
Parecías un cisne blanco
toda llena de bellezas.

 

Voy a empezar por la iglesia,
por el pasillo central,
Te acompañaba tu padre
caminando hacia el altar.
 
Te entregaba al que era aún tu novio
con un amor paternal
pero le dijo en voz baja:
Que me la sepas cuidar,
es lo único que tenemos
y la queremos de verdad.
 
Cuando te dejó en sus brazos
con lágrimas derramando:
aquí te entrego a este tesoro
que siempre fue nuestro encanto.
 
Qué semblante en esa cara
Qué sonrisa en esos labios,
y que novio más feliz
de su novia disfrutando.
 
A todos les sonreías
con tu dulzura y encanto
hasta las piedras se dormían
cuando ibas caminando.
 
Al llegar al restaurante
el edificio se cernía
parecías un terremoto
de placeres y alegrías.
 
10- 4- 06- para el  23- 4-
Cuando recorrías las mesas
con esa humilde sonrisa,
y qué contento tu esposo
cuando quitaba la liga.
Que repitiendo la hazaña
te quitaba la otra liga.
 
Gritaban, vivan los novios,
en todas las mesas se oía
y en la mesa de los padres
rebosaba la alegría.
 
Por eso quiero deciros
que siga la misma alegría,
también que siga ese amor
que teníais aquel día.
 
Que esos dos aniversarios
se conviertan en ochenta
y que os sigáis queriendo
con la misma convivencia.
 
Esos dos años intensos
van a recompensar a otros,
Cuántos están esperando
que seáis muy dichosos.
 
Que lleguéis a viejecitos
con ese amor y cariño.
Siempre obtengáis el mismo amor
el que siempre os tuvisteis
desde que erais dos niños.
 
Y nos sentimos culpables
por no haberos felicitado
en esos dos aniversarios
y en esos dos años casados.
 
23- 4- 06- Lola y Manolo  
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Friday, April 4, 2008

EN MI PATIO

 

 

En mi patio hay una fuente             

con flores alrededor,

en la fuente hay una niña

que para mí es todo amor.

La niña es una rosa

que de mi rosal nació,

sus padres son las raíces

que la cuidan con amor.

Para que siempre esté unida

con su cariño y amor,

mi niña es lo que yo más quiero

y le deseo lo mejor.

Mi patio tiene una fuente

con muchas flores y amor.

Te quiero tanto mi niña,

que se me parte el alma

si no te tengo a mi alrededor,

pues cuando te tengo a mi vera

todo es cariño pasión,

Te quiero tanto, cuanto te quiero.

Tu sonrisa es mi alegría,

tus ojos son todo amor,

por eso te quiero mi niña

y te deseo lo mejor.

UN ABRAZO TU YAYA.

I.M

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Monday, March 31, 2008

AQUÍ HAY MIGAS

En mi pueblo, cada año, la hermandad del Santo Entierro de Lora del Rió celebra  la tradicional  ”Migas para todos”. Las hacen en la alameda del río, en el recinto ferial. Siempre en enero, que es pleno invierno.

Cocinan, 1.600 kilos de migas. Las sartenes son grandiosas, las mueven con palas de maderas. Los ingredientes son: pan, agua, sal, panceta ibérica, aceite de oliva y ajos morados. Los que hacen las migas son voluntarios de las entidades del pueblo. Más de 10.000 personas degustan las migas. Yo, para no perder la costumbre de este plato tan exquisito y de tanto alimento, el domingo pasado, que fue el día 4 de noviembre, las hice con toda la ilusión y con amor a la tradición. En esta foto las muestro.  Tienen mucha faena para hacerlas, pero no importa si se hacen con ilusión.     

Amigos y amigas, si queréis ser felices, comer unas migas.


14-12-2007

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Wednesday, March 26, 2008

LA FAROLA

 

Jorge y yo, Paco,
salimos una tarde con la intención de asistir a un guateque.
Mi madre: ¡Chicos abrigaros, no vengáis tarde!
Íbamos los dos hechos dos paquetitos de regalo,
con nuestro anorac nuevo que nos habían regalado
de color granate con una raya blanca a lo largo de la manga.
Risueños y contentos, bien peinados, con la raya al lado.
Por el camino encontramos a algunos amiguetes
perfumados y con el anorac recién estrenado, como estaba mandado
Entramos en el local a saco pero muy dignos
para que no se notara, las ganas que teníamos de enrollarnos  y por supuesto por presumir de anorac
Nos acercamos a una fuente de sangría, calimocho también había.
Jorge coge vasos  grandes para animarnos, a ver si nos entonamos y pedimos de bailar.
Paco, que la noche es larga
Sí, Jorge, pero a las doce o la una nos vamos para casa.
El local tenía buen ambiente, todos con anorac.
Era la moda del momento,
parecía el uniforme, oficial.
Nadie se dio cuenta de que estaba nevando
porque dentro del baile estaban sudando.
Por supuesto, con anorac incorporado.
Se fue animando la fiesta, las melenas sudadas acartonadas.
A Jorge y a mí los chorritos de sudor nos bajaba por la espalda
hasta las nalgas.
Fuera nevaba intensamente, pero nadie se enteró hasta que paró.
A altas horas de la noche y sin control
salimos a la calle con una cogorza de campeón.
Paco, que negra está la noche.
Jorge, sí, cuando vinimos no había montañas.
Paco, que estas montañas me hacen daño a la  vista, está todo blanco.
Mira, Jorgete, todo está oscuro pero la calle resplandece.
Paquito, no veo nada, no queda carretera.
Amigo, se me está quedando el anorac tieso y me estoy quedando lívido.
Vamos Paquillo, con lo que hemos fardado de anorac, que no se diga que ahora nos va a fallar.
Hay Jorgillo  no sé dónde estamos.
Mira Paco, me parece que  la Osa Mayor se ve por allí muy adelante, o es una estrella fugaz.
Jorge, que no es una estrella fugaz, la luz está quieta en la oscuridad.
Paco, yo quiero que sea mi madre con la linterna.
Jorge,  no me digas eso que voy a llorar y las lagrimas se me van a congelar.
Tienes razón, Paco, que la cara no nos la cubre el anorac
y  hace rato que buscamos la  estrella que nos guíe a  casa.
Paquito, que mareado estoy, voy a vomitar.
Jorgete,  agárrate a  ese palo que te vas a caer, y yo también.
Pero, ¡qué bien que lo hemos pasado aunque estemos malos!
Paquito,¡hemos encontrado la estrella!
Y mirando los dos para arriba nos dimos cuenta de que
era la farola de la puerta de nuestras casas.
La abrazamos, la besamos y cada uno nos fuimos a nuestra casa
a dormir la mona
pero muy seguros de que aquella  noche habíamos visto la luz.
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Tuesday, March 11, 2008

LES ROSES

                

               
De les flors del meu jardí
em fascinen molt les roses.
Tenen colors de setí
i perfum, d’amor de dones.
 
Les blanques són la puresa
d’una nena amb tot l’encant,
emmirallen amb bellesa
el candor que té l’infant.
 
Les de color groc són fines,
cada dia van creixent,
amb passos lents com les nines,
s’atansen prop de la gent.
 
EI color rosa claret
fa lloança a la vida,
amb tendresa, fruita i llet
creix i es fa gran la nina.
 
En el color rosa i groc
l’amor ja va trobant lloc.
Mira, busca, s’apassiona,
plora, riu i acarona…
 
Ai! el color rosa fort!
És l’amor que s’ha fet gran,
i el seu millor conhort
és viure prop de l’amant.
 
Oh! en el vermell setinat,
tot l’amor hi ha quallat
i treballa nit i dia
per fer gran una família.
 
Bell ets, vermell de vellut!
Tens fortalesa, riquesa,
has fornit tota tendresa
i mai l’olor tu no has perdut.
                           
Maig de 2007
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Friday, March 7, 2008

LA FLOR PRESA DEL ALZHEIMER

Un día, un sol caliente de amor hizo que yo viviera mi primera visita a la ciudad de la flor.
Al principio me estremecí, más de uno con alzheimer y otros males que limitan cantidad.
Yo os saludaba con cariño, hacia preguntas y hablaba sin parar, un poco impaciente
porque quería saber como os debía de tratar.
Os veía como pájaros indefensos al vuelo, a otros como hormigas con paciencia infinita
y algunos sentados como en un rincón de su vida sin decir nada.
No dejaba de observaros y desde mi interior sentía la necesidad de gritar que vosotros
sois mucho más.
Yo seguía observando y embelesada quedé. ¡Mis ojos sólo ven flores! Flores
escarpadas de dolor, con la mirada fija esperando ser regadas con el agua de  amor.
Me tomasteis como amiga, jardinera quiero ser. Un cosquilleo en mi corazón sentí, lo
que me dio coraje para haceros mucho bien.
Gracias, de todos aprendí algo, que ha enriquecido mi vida, pues en alguno descubrí la
reserva de buen fruto de vuestros mejores años.
A ti nardo, además de ser padre, fuiste el pilar de la familia, y no te achiques, sigues
siendo el más grande!
¿Y tú? Flor madre, creo que sueñas e intentas unir los pedazos del diario de tu vida. ¿0
quizás por la enfermedad no puedas?
Aun así eres la más hermosa de las flores y con el título de madre que nada ni nadie te
puede quitar, porque tus entrañas fueron cuna de vida, tu regazo calentó a tus retoños, lo has dado todo.
¡Ahora, cómo te cambió la vida! Seguís siendo flores, flores delicadas, con color propio
y vivo, alguna espina de menos que se clavó en la familia que sufre porque os quieren y
con ternura os mima.
Tenéis unas cuidadoras que hacen muy bien su trabajo, con paciencia y entusiasmo os
animan. Adivinan lo que no sabéis decir, os dan lo que no podéis pedir.
Tanta complicidad engancha, vale la pena mojarse en este vuestro jardín.
Amiga flor perdona, creo que estoy siendo demasiada atrevida invadiéndote con mi
pensamiento vagando por tu laberinto.
Sólo quería que supierais que vuestra vida me importa, que no sois dolor anónimo.
Yo sólo quiero serviros de bastón, compartir mi luz y haceros felices. Si lo consigo diré:
¡Yo soy alguien!
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Tuesday, March 4, 2008

LA HISTORIA DE UNOS ZAPATITOS BLANCOS

 

Eran las fiestas de agosto
del año cuarenta y tantos.
Había unas fiestas muy bonitas
que se hacían en el campo.
 
Ya se acababa la siega
había menos trabajo.
También se había hecho la trilla
y ya teníamos el grano.
 
Yo le decía a mi madre:
¡Para las fiestas quiero unos zapatitos blancos!
Ella me dijo: Que sean marrones
porque no se ensucian tanto.
 
Con mi vestido azul
sencillo pero bonito,
que me lo había hecho mi madre
de un retal que le compró al tío Nico.
 
Yo entonces tenía nueve años,
pero ya me gustaba presumir.
Sabía que mis amigos llevarían zapatitos blancos
y también los quería para mí.
 
Pero mi madre que sabía lo que decía:
¡Los compraremos marrones
que así los llevarás cada día!
Más adelante verás que no importan los colores.
 
Mi madre con su mirada me hizo comprender algo
que a mi corazón decía:
que los blancos eran más caros
y ella era la que lo sabía.
 
Llegó el día de la fiesta.
Se acaban las opiniones.
Me puse el vestido azul
y en el pelo un lazo blanco,
con mis zapatitos marrones
porque no se ensucian tanto.
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Thursday, February 28, 2008

DE GAUDI A DALÍ

              
El embrujo de los genios
me hace pensar y escribir,
dos artistas con tanto arte y talento
que pasaría si se enfrentaran
en cualquier momento.
 
La tierra que les vio nacer,
uno al norte otro a sur,
una senyera les abrazo,
con lazos de gran unión.
El levante azotó con ansia y fiereza,
una tramontana rasgando el lienzo,
con un toque de genio y señor.
 
¡Antonio! Si Antonio Gaudí,
es hablar es decir sencillez.
De unos desechos es crear
arquitectura obras que siempre
se pueden contemplar.
Historia con pocos medios,
vomitar con tu cincel las perfección,
si señor Gaudí vivir para dejar,
eso que creaste ahí.
 
Y tú, loco ¡Salvador Dalí !
Óleo y acuarela,
trazas con tus pinceles
una tramontana al mar.
Me vuelve loco tu obra,
quien dice loco, cuando tu firmas
esa mirada perdida a un horizonte
donde te gustaría estar.
 
Obras por doquier
señor de señores,
callar que comienzan a dialogar
sus mentes y sus neuronas,
hacen un inicio al pensar.
Van hacer un regalo de su legado
de este par de catalans universals,
unos auténticos genios.
Cada uno por su lado,
uno con la arquitectura,
el otro el óleo y el arte colgado.
 
Reus en 1852, nace ese genio,
o un loco como se dice,
que 74 años guardas de tu vida,
fuiste a entregar tu obra,
con la vía férrea que te castiga,
cientos de obras lanzaste por doquier
Cataluña, León , Cantabria.
Abrazaste con este regalo
el que el sol y la vida tu Dios
y tu persona interna dar vida,
un saber contener.
 
Salvado Dalí,
azotado por la tramontana,
naciste en Porlligat,
bohemio de don de artista.
Nadie te quería cambiar
¡Hay ! Si Antonio te hablará,
tú seguro que tu no cambiarias
o quizás tus consejos para el no servirían,
deja que sus obras se luzcan y ya está
 
A los genios hay que dejarlos vivir.
Los genios nunca mueren,
muere la persona,
sus obras ahí están,
pequeñas o grandes
son patrimonio de la humanidad .
 
Se que todo lo vuestro desde donde estéis
son largos u extensos los debates,
amaneceres de ensueño,
para buscar todo un arte,
Genio Dalí,
en tus lienzos tratando de olvidar tu mente,
a la sombra de la obra de Gaudí,
no calléis ¡Seguid!
Es la estampa que imposible  repetir,
dos genios el uno al otro, emulando su decir,
nunca será acabada.
Y siempre me gustaría vivir
ver dos monstruos de el arte,
que con la senyera les hondeaba.
El decir Señor Gaudí
y para rematar vuestra firma
Eugenio Salvador Dalí.     

1-4-04

 
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Tuesday, February 26, 2008

EL PLOR DEL MAR

La veu del mar són les ones
i aquestes estan queixoses
perquè volen ser lliures.
Ploren i ploren.
No volen escoltar res.
Com els escaigui
volen cridar, ser lliures,
i com els plagui.
Vindrà una mala maror
i no tindran pausa
i no tindran llibertat
ni mai més calma.
I veuran potser llavors
que esclatant contra les roques,
que el seu soroll ja no el canten
els mariners d’aleshores.
Que la seva blanca escuma
ja no morirà en la platja,
puig s’escampa en l’arena
feta broixalla. 
 
Oh! Onades! Dolces onades!
de la dolça Mediterrània
sigueu quietes com fins ara
pures i blaves.

 

Febrer de 2007

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