Tuesday, June 3, 2008

SOLEDAD SOCIEDAD

No mintáis,
no mintáis buen hombre,
no soltéis vanas palabras,
ni faltéis testimonio.
 
Que la sociedad es sabia
y no se puede engañar.
Él solo se ha marginado
y ahora culpa a la sociedad
del desaguisado.
 
Escuchas el canto del búho,
solitario, tienes envidia,
solo como un naufrago,
preñada de islas por doquier
habitadas por don Nadie,
tan solo un canto de un ruiseñor lejano,
el ronquido de un ancestro mar,
playas solitarias y bucólicas
de una sociedad a la que le gusta gritar.
¡Pobre sociedad!
 
Soledad,
nada más que sociedad,
vacilamos de sociables,
qué mentira más grande,
somos pobre animales racionales.
Pobres,
¿quién de nosotros engaña?
Todos o casi todos.
Si en lo más simple lo cagamos.
Nuestros pobres viejecitos,
esos que nos han hecho
y nos han educado,
los arrinconamos a todos
y a la residencia los llevamos.
No nos damos cuenta
que por el mismo camino vamos.
Y con la misma moneda pagamos.
 
La vieja encina
aunque sola en el campo
da cobijo a infinidad de aves y animales,
es solidaria y retoza de alegría.
¡Qué pena!
Que abre sus ramas como gallina
que cobija a sus polluelos.
Bendita voluntad que abre los cielos.
Solo. ¿Solo y para qué?
Si no somos nada.
Nuestra soledad es ignorada,
comprar nuestra soledad,
no cuesta nada.
 
Acentuar la ventura
rodando en un universo inmenso,
capaz de asimilar poblaciones
superpobladas, aglomeraciones.
 
Si el silencio de la naturaleza,
todo queda escrito,
caligrafías y manuscrito
con letras de oro.
Bazofia y podredumbre,
borrones y punto,
cuadricomía y fotografía
de alto valor,
donde la vista y el buen gusto
hace de un paisaje
y poder retozar.
 
Roto por el ruido
de un sigiloso y a la vez
ruido de las hojas al caer,
oteando al universo,
la brisa tenue agravará
la soledad más intensa,
encerrado en una inmensa bola,
las neuronas acentúan
en el sumo grado,
lo que no quiere ver.
 
No quiero  encerrarme en mí mismo,
y contemplar el espectro.
 
Pero regalarme un algo más,
la luz del astro rey
y con eso quedaré contento,
al menos por un momento.
 
Al atardecer cada día
cuando vagando
aunque me encuentre contento,
el azote del viento
se adueñe de mí
Y susurrando al oído
en el más sepulcral silencio,
tan solo el balanceo del ciprés
como inclinadose y dándome un beso,
mi soledad volverá.
Venceré un y otro día
soy humano y por eso
lo exclamo cada día.
Soledad, Sociedad
 ¿Quién lo diría?
HIGINIO SAN MILLÁN JUAN
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Wednesday, April 30, 2008

RUTA DEL TAMBOR Y EL BOMBO

 


 

La otra Semana Santa
 
Se va acercando el día,
el silencio es atroz,
cientos y cientos de personas,
son fieles y clavan su propia voz.
 
Mañicos, catalanes, madrileños
todos son admiradores,
de una semana santa distinta
comprendiendo esas devotas tradiciones.
 
Se rompe la hora en la zona,
Albalate, Alcorisa, Andorra, Hijar,
La Puebla, Urrea, Samper,
eso el jueves con un gran frío
un cierzo que cortaba el golpe
del ruido del tambor y el bombo,
calaba un ensordecedor soñar
de un colorido y misterio en el valle
de la ruta del bombo y tambor.
 
Batas de un colorido distinto
cada pueblo tiene su tradición,
con su distintivo más familiar
que su cofradía que la distinguió.
 
Bombos gigantes
golpes acompasados
fotos y más fotos, filmaciòn,
todo envuelto por olivos y almendros,
yemas de hojas que el invierno engendró.
 
El viernes santo guarda
Calanda y Alcañiz
uno el medio de viernes
el otro cuando va insperir
desde la gente anciana a jóvenes
niños toda la familia a son
el repicar de sus palillos
sobre el bombo
hasta hacer brotar la sangre,
de su mano al son de golpear,
siempre una semana santa muy peculiar.
 
Aunque están muy cercano el uno del otro
todas son muy distintas,
todas tienen su encanto,
desde la más pequeña a la más grande
en el Bajo Aragón
deja un poso y un calado,
que desde el más agnóstico
al más devoto
le deja el corazón captado,
y por fin Alcañiz,
Viernes al finalizar,
rompe la hora la gran ciudad,
es la hora de comenzar a no llorar.
 
Comienza a trabajar otra semana santa,
comienza ya a trabajar,
en esa tierra ruda y vasta,
que muchos cierzos y lluvias
en ese Bajo Aragón tiene que dar.
 
23-3-2008
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Thursday, February 28, 2008

DE GAUDI A DALÍ

              
El embrujo de los genios
me hace pensar y escribir,
dos artistas con tanto arte y talento
que pasaría si se enfrentaran
en cualquier momento.
 
La tierra que les vio nacer,
uno al norte otro a sur,
una senyera les abrazo,
con lazos de gran unión.
El levante azotó con ansia y fiereza,
una tramontana rasgando el lienzo,
con un toque de genio y señor.
 
¡Antonio! Si Antonio Gaudí,
es hablar es decir sencillez.
De unos desechos es crear
arquitectura obras que siempre
se pueden contemplar.
Historia con pocos medios,
vomitar con tu cincel las perfección,
si señor Gaudí vivir para dejar,
eso que creaste ahí.
 
Y tú, loco ¡Salvador Dalí !
Óleo y acuarela,
trazas con tus pinceles
una tramontana al mar.
Me vuelve loco tu obra,
quien dice loco, cuando tu firmas
esa mirada perdida a un horizonte
donde te gustaría estar.
 
Obras por doquier
señor de señores,
callar que comienzan a dialogar
sus mentes y sus neuronas,
hacen un inicio al pensar.
Van hacer un regalo de su legado
de este par de catalans universals,
unos auténticos genios.
Cada uno por su lado,
uno con la arquitectura,
el otro el óleo y el arte colgado.
 
Reus en 1852, nace ese genio,
o un loco como se dice,
que 74 años guardas de tu vida,
fuiste a entregar tu obra,
con la vía férrea que te castiga,
cientos de obras lanzaste por doquier
Cataluña, León , Cantabria.
Abrazaste con este regalo
el que el sol y la vida tu Dios
y tu persona interna dar vida,
un saber contener.
 
Salvado Dalí,
azotado por la tramontana,
naciste en Porlligat,
bohemio de don de artista.
Nadie te quería cambiar
¡Hay ! Si Antonio te hablará,
tú seguro que tu no cambiarias
o quizás tus consejos para el no servirían,
deja que sus obras se luzcan y ya está
 
A los genios hay que dejarlos vivir.
Los genios nunca mueren,
muere la persona,
sus obras ahí están,
pequeñas o grandes
son patrimonio de la humanidad .
 
Se que todo lo vuestro desde donde estéis
son largos u extensos los debates,
amaneceres de ensueño,
para buscar todo un arte,
Genio Dalí,
en tus lienzos tratando de olvidar tu mente,
a la sombra de la obra de Gaudí,
no calléis ¡Seguid!
Es la estampa que imposible  repetir,
dos genios el uno al otro, emulando su decir,
nunca será acabada.
Y siempre me gustaría vivir
ver dos monstruos de el arte,
que con la senyera les hondeaba.
El decir Señor Gaudí
y para rematar vuestra firma
Eugenio Salvador Dalí.     

1-4-04

 
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Wednesday, January 23, 2008

A ESA JOVEN ANÓNIMA

 

                                 
Mi mente va a un día,
que en la playa me encontré,
podía calificar de uno a diez,
el cuerpo hermoso de una mujer.
  Ese día iba inspirado,
con mi toalla y bañador
en una tarde de agosto,
en una playa pequeña y tranquila,
allí ella apareció, tal preciado bombón.
 Tal vez nadie se daba cuenta,
era anónima escultural,
no era portada de revista,
eran veinte o veintidós años,
yo le di un diez.
Algo fuera de lo normal.
Era mi musa, mi inspiración,
era mi póster de colección,
mi letra de canción,
era quien escribía por mí
en pobre  imaginación.
La vi en el agua, mojada, ceñida,
levemente azotada por el mar.
Su cuerpo diez sabía ir mar  adentro,
deslizándose como sirena  que el mar
quiere acariciar.
¿Cómo se llamaría mi musa? No importa,
si en mi mente ahí está
¿Tendría los ojos azul claros?, verdes oscuros,
grises que deslumbrarán,
plasmaba en mi interior ese póster tan divino
de mi revista virtual.
La tenía a mi lado,
casi la podía tocar.
No era papel de revista,
con miles de retoques
para vender engaño sin más.
De fondo pude escuchar
una hermosa balada
que junto con los rayos de sol,
su cuerpo escultural bronceado,
el paisaje, a cualquier cegaba.
Pobre invidente que se priva de ver
a tal monumento finamente labrado
que el propio Gaudí no conseguiría
aunque estuviese muy concentrado.
No transcurras tarde hermosa,
tarde vacacional,
decía en mi interior,
qué se pare  el tiempo,
qué no avance el reloj,
cuanto más pronto, mejor.
Deléitame  cada día con esta tarde,
con esta imagen  tan normal.
La tienes en cada rincón
si te gusta contemplar, en cada playa,
al ver a esa joven anónima
en una tarde estival. 
21-8-07
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Friday, June 15, 2007

MADRID-11, MADRID-11

 

   
Madrid-11, Madrid-11.
Jamás se vio otra congoja,
más amarga que un azote,
esa mañana de marzo
cuando tus calles se llenaron de muerte.
Rostros ensangrentados,
sirenas anunciando muerte,
olor a carne quemada,
mutilados por doquier,
gritos de pavor, odio, horror…
Nadie se libró de tal suerte.
Mientras tanto los verdugos,
hombres de hierro forjados,
de corazón de acero,
¡cómo lo celebrarían!
Pues habían acertado.
Les oprimiría, les quemaría
la garganta,
habían sembrado la muerte.
Fue un azote a la nación,
a un continente, al mundo en general,
pero sobre todo a personas humildes
que no pudieron explicar
que ellas eran inocentes
y por eso la tenían que pagar.
Me duele escribir estas líneas
y, con lágrimas en los ojos,
veo tendidas en el suelo
cientos de personas
entre espinas y abrojos
con el horror en su rostro.
Madrid tenía que ser.
Allí en los barrios humildes,
obreros, marginados,
Pozo del Tío Raimundo, Santa Eugenia,
se buscan manos tendidas,
los ojos se desmoronan,
una voz fuerte y potente grita:
¡Dios mío! ¡Dios mío!
¡Porque me dejas solo y me abandonas!
¡Desgarrador!
Qué mañana tan dantesca.
Voluntarios, ciudadanos de a pie,
hospitales de campaña.
Todo era poco,
la gente, su propio instinto,
todos nos volcamos con mucha fe.
Aquí está a mi diestra, hermano,
calma tu sed en mi boca,
mezcla tu sangre en la mía,
y tu aliento en mi voz ronca.
El fuego oprime mi pecho,
yo descargo en mi pluma,
intento disparar balas de ira,
pero es inútil, es fogueo
con o sin munición, no funciona,
con una sola repulsa
nos tenemos que conformar.
Me pongo a pensar
y detrás de todo esto,
qué mentes, qué personas, qué fieras
que absorción de cerebro.
¿Qué quieren?
Sembrar el terror.
Todos contra el terrorismo
tenemos que ir a una con fuerza,
con contundencia,
porque  todos tenemos número,
a todos nos puede tocar,
sea a los del Pozo del Tío Raimundo,
Santa Eugenia, Atocha,
en cualquier parte de la nación
o en cualquier pueblo pequeño, rural,
nadie se libra, a todos nos puede tocar.
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Thursday, May 17, 2007

PALLEJÀ DESDE LAS PLANAS

 

Ven, ven conmigo.
Ven,  yo quiero enseñarte
una joya de tranquilidad,
todo un remanso de paz.
Abajo descansa dormido
mi pueblo, mi ciudad, Pallejà.
Lo que yo te quiero enseñar
desde el mirador del Baix Llobregat.
No se haga el miedo presa
ni te inquietes en cuidado,
que yo, cuando vaciles,
solicito y me encargo
de llevarte por sendas suaves
y de enderezar tus pasos
aunque te encuentres cansado.
Tú salvarás conmigo,
yendo los dos despacio,
al fondo, gargantas, pendientes,
declives y barrancos,
y ya, cuando en la cima,
nos encontremos ambos
podremos entre tomillo, romero,
olorosas hierbas, flores silvestres,
cantos de algún que otro pájaro,
hallar el dulce descanso placentero.
Sabremos tomar un respiro
después de andar
nuestros propios pasos.
Repondremos fuerzas,
con un buen bocata y mejor trago,
preñados de los rayos solares
comenzamos a deleitarnos,
hartos y sin limitaciones.
Y así podremos disfrutar
de una vista de pájaro.
Tus ojos como los míos
quedarán asombrados
de este magnífico espectáculo,
que la naturaleza  nos ha dado.
Para eso he escogido
un día bien despejado
donde luzca el sol.
Que nuestros ojos
sepan fotografiar
la mejor instantánea
que jamás se haya captado.
Al fondo, al este, la mar
dormita como plata brillante,
con su oleaje  de viene y va,
que está lejos pero ahí está.
El sol nace con la gran ciudad.
Lento, con su belleza
se desliza y sonríe el  Llobregat.
Se  ve el Vallès  Occidental
Y parte de la comarca del Baix Llobregat
y todo al Norte, la montaña santa,
majestuosa Montserrat.
Pero cuento a este amigo,
que absorto se ha quedado,
¡Recupérate buen amigo!
Todo al lado del río
eran campos cultivados
fresas, fresones, peras, melocotones…
         Un jardín muy bien cuidado
         y todo se lo ha llevado una transformación.
Autopistas, autovías, Ave, carreteras, rotondas, sin control.
Bloques de hormigón
es lo que somos ahora.
Todos echamos de menos
aquellos paseos por los campos.
Olor azahar de las flores,
silencio y a la vez canto de ruiseñores,
zumbido de abejas en la flor,
perfume limpio de ámbito rural,
nostalgia de años vividos
cuando era uno un chaval.
Nos pagan con mil y un ruidos,
con una dura transformación,
recordar, de esa memoria privilegiada
siempre se siente en el fondo
una pena de aquel vergel que nos enamoró.
Pinos guardianes del pueblo,
centinelas bien plantados,
vigilan en la falda a diario.
Las batallas han sido fuertes:
sequías, incendios. Lo habéis superado.
Habéis sido fieles
¡Seguid fuertes! Con acato.
         Hemos vestido el Castillo  de gala.
La Molinada no falta a la cita,
nuestra primera dama
se ha colocado sus mejores trapos
para no deslucir la fiesta
como símbolo del pueblo que amamos.
Y un día con los brazos abiertos
nos acogió.
Y le hemos sabido corresponder
defendiéndolo como buen soldado,
dando la vida si el caso 
a veces puede suceder.
Todo nos queda en el recuerdo
de la tierra que un día dejamos.
Y es bonito amarla, nunca renunciar.
Pero es de bien agradecidos
luchar por la tierra que nos ha dado   
ese cariño y saber estar,
por formarnos como humanos.
Desde aquí arriba se domina
toda la transformación.
¡A lo que hemos llegado!
Para unos críticas, gustos…
de todo se ha escuchado.
Para mí en particular,
mi opinión, algo que nos colocaron
la N-340, talando todo un pulmón
que el sur del pueblo,
regalaba oxígeno a mogollón.
Me parece que un túnel
sería más acertado, nos evitaríamos
en ruido, polución, y sobre todo
el impacto ocasionado.
Y sobre todo disfrutaríamos
de ese bosque que para nosotros
es encantado.
Así amigo, disfruta de esta vista
tan bella y a la vez tan sencilla.
Industria, campos, pueblos,
construcciones, obras, mar y ruido.
Sol, calidad de vida,  verdor
y mucha imaginación.
Un contraste hermoso,
un gigante hermoso,
una obra de gran contraste
es la vida que nos tocó vivir.
Siempre llenos de nostalgia
para poder sobrevivir.
Ahora relájate, respira hondo,
con este hermoso día de sol.
Otea el horizonte,
mira a Pallejà
Y con la vista perdida al cielo
saca tu propia conclusión.
Yo hace unos cuantos años
ya tengo mi conclusión.
Fue un acierto grande
el haber venido
a este pueblo querido.
Con poco que he entregado
todo se me ha dado
porque el pueblo es pequeño
pero goza de una gran hospitalidad.
Y eso, para los que somos de fuera,
es toda una prioridad.
¿Qué es lo mejor para ti?
¿Vivir una transformación,
o llevar esa nostalgia
de años vividos?
Las dos tienen su encanto.
Pallejà desde Las Planas
se ve hermoso.
Tiene para el que lo conoce
la verdadera hermosura
en sus gentes cuando a uno le saludan.
Y eso, para sacar pecho,
delante de cualquier amigo
sobre todo desde aquí arriba.
Las Planas, mirador del Baix Llobregat.
desde aquí la vista  física
y el lavado de cara de los pueblos
es impresionante. ¿Y el interior?
Los dos tienen su encanto.
Sacad cada uno
su propia conclusión
                                                           11-2-04
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Thursday, March 29, 2007

A MIS POETAS CON GANAS

 
Se ha ido el tiempo,
se ha ido el tiempo, y se fue.
No quiero permanecer
olvidado en el recuerdo,
que jamás olvidaré.
El tiempo sin más es oro.
Transcurre rápido.
Si al final es hermoso, lo adoro.
Lento muy lento.
Si por el contrario,
va cargado de pena, lloro
y que no transcurre,
cuando queda grabado,
el horror que en la mente dejé.
Gracias a Dios todo se fue.
Otros, un día de clase,
un lápiz y una pizarra,
la clase no ha podido ser,
pues la madre le ha dicho,
“¡Hay hambre! Hay que ganarse el pan,
pan para comer.”
Y una y otra campana, o sea, que no fue.
La clase podía pasar sin ella,
pero sin pan nada entraba. 
La  “O”, tan redondita,
se convertía en una ” I” muy afilada.
Todo una guerra, una guerra cruel.
Es lo que nos dejó.
Matarse entre hermanos,
por decir quién era mejor.
Y sembrar una ignorancia
que, gracias a Dios,
hoy puedo corregir,
porque nunca es tarde para escribir.
Y cuando pase un tiempo pueda releer
lo que tiempo atrás pude escribir.
Valorar, jugar con la imaginación,
crear tus propios poemas, novelas,
todo es cuestión de tiempo y dedicación.
Un escritor, un poeta,
lo somos todos sin más.
Escribir a eso que uno quiere
y  tiempo a dedicar.
La belleza de la obra,
el tiempo lo dirá,
Cuando acumulando y recopilando,
se forme una obra sin más,
sin darse cuenta ,
un escritor, un poeta,
se acaba de formar.   
24-1-07
              
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